• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: увлеченное (список заголовков)
02:04 

Была бы большая река
Однострочники с шестого тура.
Хвасталась, хвастаюсь и хвастаться буду ^_^

dark!Бессмертник. "Нет, я не дьявол, я - судьба, что хуже в сотни раз..." (с) NH!

Гаруспик, Бакалавр, Стах Рубин. Вызывать духа Гиппократа.

Герои "Мора" читают однострочники.

Хан/Инквизитор

Оле и Яни тайком от остальных растят в одном из колодцев дерево,

Эли. Всё-таки суметь улететь на дирижабле, выбраться в Верхний предел без прорыва.

Из новостей:
- Каникулы.
- Минус двадцать, что по нашим южным местам - холодно. Радуюсь. Сижу под обогревателем в теплой кофте.
- Сессия сдана на четверки, что есть очень хорошо.
- Подавляю желание возопить "Фидбека мне, фидбека!". Писать я буду так и так, просто скучно иногда бывает.
- "Ганнибал" - книга - убила меня концовкой. Нет, я очень даже за такой хэппи-энд. Но наркотики и лоботомия проняли даже толстокожую меня.
- Снесла Скайрим. Почувствовала себя отчего-то лучше.
- Кажется, близка к тому, чтобы решиться взять Капеллу и у соседей.
- Никак не довяжу шарф.
- Пришла к выводу, что мне нельзя жить на верхних этажах. Так и тянет выйти в окно =_=
- Почему-то проснулось желание написать что-нибудь по странным моровским пейрингам, но убилось об отсутствие идей.
- Перечитала эпичный труд по М/К. Прониклась объемом, концепцией и слогом. Поняла, что не хватает как минимум пары сцен
- Настоящие игроманы всегда падают ноутбуком вверх!

@темы: Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Повседневное, Про нас, Увлеченное

04:04 

Была бы большая река
18:29 

Была бы большая река
02:03 

Была бы большая река
01:28 

Была бы большая река
06:56 

Была бы большая река
Вожак ласково перебирает гитарные струны кончиками пальцев. Тихонько напевает что-то свое, судя по всему - отчаянно столичное, ни капельки не похожее на горькие степные мелодии. Тень его в свете керосинки пляшет и кривляется на стене, склоненное к струнам лицо укрыто сумраком, и каждое мгновение меняет скроенное быстрыми тенями выражение - от смеха до плача, от ненависти до любви. Вожак в меланхолии, и потому склады пусты - у всех нашлись более важные и неотложные дела, чем созерцание пребывающего в печали Грифа. К тому же в таком настроении атаман непредсказуем - может в ладоши хлопнуть, танца пожелать, а может и пинком за дверь выставить, чтоб под ногами зазря не мешались... Опасно. Лучше уж поостеречься, перебиться как-нибудь.
Только темноглазые Невесты не бояться - сидят тут же, слушают, головы склонив. Степнячки, никогда столичных мотивов и не слышали, гитару только в руках у вожака видят, да и то по большим праздникам. Вот робкая Ольхе - девчонка ещё, совсем недавно к братии прибилась, тихая да незаметная, всё по углам - тянется пальцами - коснуться поющего дерева, услышать по-настоящему, нутром самим. Любопытная по-детски, бояться не приученная ещё...
Захлебывается мелодия, затихает под ладонью в кожаной перчатке. Усмехается Гриф, глаза злые, темный хохот губы кривит. Тень за спиной до потолка вытягивается, Невесты постарше - одна отползает, лицо руками закрывая, другая тянется собой девчонку закрыть, ровно от вставшего на тропе зверя. Тихо, без звука, тренькает струна - это Ольхе всё же дотянулась, дернула... Гриф смеется, губ не разжимая, зубы стискивая, перед лицом рукой проводит, словно снимая бешенство, в сторону отбрасывая. И протягивает девчонке гитару, руки её устраивает на струнах, любопытно кружит вокруг, показывая, что да куда, как сделать, чтобы звук был. То ли милость величайшая, то ли забава мимолетная...
Вскоре по складам разносится неуверенное треньканье, повторяющее одну из самых простых степных напевок.
*******
Это всё Лектер, колокола, бессонная ночь и мелкие впечатления обрывками.
Да, и - с Рождеством.

@темы: Головой по клавиатуре, Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Увлеченное

05:12 

Была бы большая река
00:23 

Была бы большая река
Гаруспик. Дети. Странное.
*****
Может быть, я это даже перепишу, когда буду не такой уставшей от слов.

@темы: Головой по клавиатуре, Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Увлеченное

01:53 

Была бы большая река
Рождественское. Марк. Термитцы. Привычное полу-АУ.
*****
Так и живем.
А родилось вот из этой части рисунка доктора:

@музыка: Кошка-Сашка. "Орел"

@темы: Головой по клавиатуре, Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Тепло в груди, Увлеченное

23:47 

Была бы большая река
...Утром, перед самым рассветом, травы в Степи пахнут так, что с непривычки кружится голова. Десять лет, полных десять лет без этого запаха - у кого хочешь в мозгах помутиться, особенно если в боку поковырялись ножом, а по затылку пришелся весьма себе чувствительный удар.
Утром Степь расцвечена бледным золотом и смутными лиловыми тенями, у каждой травинки залегает капелька ночного мрака, и ноги промокли бы от росы, если бы не высокие сапоги, столь им любимые.
Он шагает тяжело, прихрамывая. Придерживает кустарно перебинтованный бок. Слава Бодхо, били неумело, больше желания вкладывая, чем мастерства, но рана всё равно отдается болью при каждом шаге. Перед глазами плавают разноцветные круги.
Право слово - упасть бы прямо сейчас на землю, почувствовать её под собой, вокруг - теплую, живую, родную - полузабытое ощущение из детства, чувство дышащего мира... Только сейчас, бредя по Степи рядом с самым Городом, он понимает, как же не хватало этого в серой суетной Столице. Там асфальт и бетон, парки залиты в ровную сеть дорожек, редкие рощицы высажены словно по линейке. Сложно поверить, что тот мир и этот - суть неделимое одно. Что ещё вчера он метался по равнодушному каменному лабиринту, пытаясь найти билеты, машину, дрезину, на худой конец, что ещё эту ночь мчался через Степь на громыхающем локомотиве, а потом шел пешком. Кажется, что этого ничего не было, что десять лет учебы просто пригрезились в больном бреду. Потому что эта реальность - единственно возможная.
Здесь терпко пахнет твирью - полузабытый, неизъяснимо приятный запах - здесь чирикает какая-то ранняя пташка, мычит сонно бык. Здесь всё так же, как тогда. Как в те дни, когда он только постигал науку менху, когда и думать не думал, что однажды его могут встретить здесь ножами.
...Упасть бы на землю, да заснуть на несколько часов. Бессонная ночь давит на виски, рана в боку колет и тянет. Нужен отдых, нужен... Но прежде всего нужна добрая слава. Кто пустит к себе беспутного бродягу? Кто приветит убийцу? Ольгимские... Но Ольгимские - одни, и подставлять их перед всем Городом он не хочет и не собирается. И потому - идти нужно. Идти просто необходимо. Найдет сейчас этого шкета-предателя, посмотрит, что делать с ним... И, конечно, и не подумает убить.
Окрестили Потрошителем, за душегуба почитают...
Это их дело. Их и только их.
Он не собирается лишать жизни по заказу.
И всё же - очень обидно. Сквозь голод, навалившуюся усталость, боль от раны, всё-таки очень горько, что именно на него спускают всех собак. Никто не дал себе ни малейшего труда подумать...
Снова мычит бык, и он слабо улыбается, вспоминая, как в детстве подолгу просиживал рядом со стадом. Смотрел, как могучие звери бродят меж трав, склоняют головы к земле. Как неспешно водят хвостами из стороны в сторону, отгоняя предполагаемых мух, как странно понимающим взглядом следят за пастухом, как смотрят на солнце - не моргая, как могут только ангелы...
Он трет ладонями лицо, встряхивается. Нужно прийти в себя. Нужно доказывать свою невиновность, нужно найти шкета, которого так ищут беспризорники и бандиты. Нужно жить, а не тонуть в дреме...
Взгляд его цепляется за светлый, покачивающийся от слабого ветерка, венчик. Похожий на хвост быка, высокий, тонкий...
-Белая плеть! - ахает он, не смотря на то, что говорить отчаянно неприятно. Горло пересохло, а воды с собой - ни капли. Опускается на колени рядом с невзрачным тонким стебельком, благоговейно касается кончиками пальцев. Трава волшебная, чаровская, не всякому в руки дастся, даже травники не всегда могут заметить её. А ему - вот так, сразу, почти под ногами качнулась.
Мгновение он смотрит на травинку тихим, неверящим взглядом, в котором уже ни следа болезненного оцепенения, а затем тянется в сумку. За ножом.
Десять лет - долгий срок. Возможно, слишком долгий, но он должен вспомнить, если хочет принять отцовское наследство и отцовский долг. Травы сами идут в руки менху. Травы подчиняются Служителям...
Тихо, почти про себя, он шепчет наговор. Бессмысленные несколько слогов, которые помогали ему в детстве искать и находить, находить и справляться. Острое лезвие ножа касается земли у корней плети, он почти не дыша, откапывает корневище и бережно берет стебель в руки. Тонкий, почти прозрачный, готовый переломиться...
Солнце высовывает над горизонтом прохладный острый краешек. Где-то тихой трелью приветствует его дудочка.
Он стоит на коленях, широко улыбаясь, безумно осторожно держит в пальцах стебель.
Люди забыли. Он сам почти забыл.
Травы помнят.

@темы: Увлеченное, Обрывки-отрывочки, Мор.Утопия, Головой по клавиатуре

01:42 

Была бы большая река
Короткое, новогоднее, Мор.
*****
Подумываю в оставшееся до НГ время пописать вот такие драбблики каждый вечер.
Если будет вдохновение на мою голову, конечно.

@темы: Головой по клавиатуре, Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Увлеченное

21:44 

Анкета фикрайтера. Похватила у маэстро.

Была бы большая река
10 пейрингов, которые Вы читаете:
Марк/Капелла, Гаруспик/Инквизитор, Влад/Виктория, ЛяКруа/кто-то из жГГ, Архитектор/Ута, Сфинкс/Русалка, Харон/фем101, Джокер/Харви Квин, Виктор/Нина, Логейн/жГГ.

9 пейрингов, которые Вы избегаете:
Слэша! И его больше, чем девять. Скажем, Черный/Курильщик, Сфинкс/Слепой, Логейн/мГГ, Логейн/Мэрик, слэшные с Архитектором, Тейном, Эдвардом... Да со всеми своими любимыми персонажами.

8 пейрингов, которые Вы писали/переводили:
Марк/Капелла, Гаруспик/Инквизитор, Влад/Виктория, ЛяКруа/Малкавианка, Архитектор/Амелл, Логейн/Сурана, Логйен/Амелл, Виктор/Мария - один раз, но оно поразило меня в самое сердце!

7 вещей, которые Вы любите в фиках:
Обоснуйность, вхарактерность, отсутствие с моей стороны воплей "Что? Почему? Зачем?! Кто все эти странные люди?!", слог и насыщенность его, грамотность - гиена огненная идет за тобой, безграмотное ты чмо! - простите, накипело - оригинальность идеи или красота и новизна её воплощения. И редкие пейринги люблю. И свои кинки.

6 вещей, которые Вас раздражают в фиках:
Безграмотность, ООС-ность, не объясненная ничем совершенно, чувства разряда "Чуваку стукнуло", заезженность темы, не искупленная красотой, попсовый пейринг - к Мору не относится, у нас всё написанное - эксклюзив - чрезмерный ангст.

5 песен, которые у Вас ассоциируются с образом:
Капелла:







4 фендома, которые Вы читаете:
Мор.Утопия. Дом, в котором... Fallout, Тургор.

3 любимых персонажа:
Теодор-Христиан, Марк Бессмертник, Стервятник.

2 персонажа, с которыми Вы бы с удовольствием переспали:
Какой веселый вопрос... Знаете, не тянет ^_^ Разве что с Алвой.

1 персонаж, с которым Вы провели бы всю жизнь:
Внезапно, Сфинкс. Ибо на остальных хорошо любоваться, но...

@темы: Увлеченное, Про нас, Ни о чем, Головой по клавиатуре

23:20 

Была бы большая река
Снова сижу без Нета, с одним жалким телефоном, и бессильно ругаю провайдера.
Зато были на концерте Диксов и были замечательно. Ибо клуб - крохотный, до сцены - два метра, а группа до ошаления прекрасна. Идеальные жесты солиста и его же грим. Соло скрипки. Выжидающий напряженный взгляд клавишника...
В общем, вынос мозга состоялся ^_^

@темы: Головой по клавиатуре, Ни о чем, Някательное, Повседневное, Увлеченное

00:30 

Была бы большая река
Традиционное собирание выполненных заявок.
Вот такой я хвастливый человек.

Виктор/Мария. Видеть, как дочь с каждым днём всё сильнее становится похожа на мать, пугаться собственных мыслей.

Влад, Виктор. Воспоминания о городе до ухода Хозяек.

Даниил\Лара. Частые встречи в неожиданных местах, неловкое молчание.

Дети города. Их видения в Многограннике.

Марк, (/) Аглая. По арту

Марк. После 12-го дня. Обдумывать темы для новых пантомим.

Разные персонажи убегают от бандитов и удивляются откуда взялась музыка, играющая вокруг. H+

Спичка/Мишка. Десять лет спустя Второй Вспышки. Она - Хозяйка, он - правитель.

Тая(/)Артемий. 15 лет спустя после событий игры. Флафф.

Брат, влюбившийся в чужую Сестру.

Мор (Утопия) х серия Sims. "Знать, что ты - всего лишь игрушка и смириться с этим?
Безумие!"


Так и живем =_=

@темы: Головой по клавиатуре, Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Увлеченное

23:13 

Была бы большая река
Они сидят рядом, на самой границе света, падающего от костра. Золотоголовый мальчик лет шести и сухощавый старик, кожа которого похожа на кору дерева. Лицо его бороздят глубокие морщины, руки жилисты и вены выступают на них очень ярко и явственно, синим чертят по коже. Старик сед и загорел чуть ли не дочерна, и оттого очень похож на негатив фотографии, глаза его смотрят лукаво и ясно, совсем как у молодого. Нет в них и следа старческой дымки, нет того стеклянного оцепенения, которое так часто отличает уставших от жизни старцев. Одет старик в потертые штаны и рубашку, которая явно ему велика, волосы стянуты черной замшевой лентой, на запястьях матерчатые браслеты, которые, кажется, должны казаться смешными, но отчего-то совершенно не кажутся. Старик бос, и в уголке рта его дымится сигарета, пахнущая не тошнотворным запахом дешевого табака, а чем-то степным и терпким.
Мальчик рядом с ним светлоголовый, волосы его выгорели почти добела, кожа отдает медью от покрывшего её загара. Мальчик тощ и бос, коленки расцарапаны, под ухом красная болячка от укуса какого-то злого насекомого, руки грязные, а на тонких запястьях темные полоски ткани - браслеты, совсем как у старика. Глаза у мальчишки странные. Лукавые, отливающие медвяным золотом. В них можно смотреть очень долго... Если, конечно, обладатель их не убежит со смехом прежде.
У костра блуждают черные тени - в сумраке не видно лиц. Слышен смех и разговоры, тренькает гитара. А вокруг - разукрашенные фургончики образовывают круг, с аляповатых афиш скалятся шуты и паяцы, где-то на них мелькают жонглеры и мимы, где-то - шпагоглотатели и силачи. В стороне от костра лениво взлаивает собака, кто-то приказывает глупой псине заткнуться, немного фальшиво играет скрипка - это девочка на шаре репетирует свое представление под мелодийку, рождающуюся под пальцами скрипача.
Обычный вечер Каравана - под яркими звездами, у теплого огня, вне света которого дышит огромная черная Степь. Единственный дом, знакомый артистам. Единственное место, откуда некому их прогнать. Ветер пахнет горькими травами, колючки цепляются за одежду, надтреснуто кричит какая-то ночная птица...
Всё обычно.
Всё предельно.
Старик и мальчик сидят совсем близко друг к другу, лицом к костру. Так, чтобы неверный рыжий свет падал на руки. На ваги. На движущихся кукол.
В узловатых пальцах кукловода живет своей жизнью изящная манерная марионетка с длинными волосами, обряженная в нарочито щегольскую и богатую одежду. Она кланяется и шагает - как ходят аристократы, подчеркнуто-прямо держит спину, ставит ногу на носок, и только затем на пятку. Оправляет волосы безупречно точным, выверенным жестом, чуть вздергивает подбородок, глядя на окружающий мир немного свысока. Если не смотреть на леску и на движения старого кукольника - покажется, что кукла идет сама, что она на самом деле жива, и ступает по примятой траве без чьей-либо помощи.
Мальчик внимательно следит за чужими движениями. В его руках девочка в нарядном платьице нелепо дергается, словно в конвульсиях, пытаясь сделать первый шаг. У девочки рыжие волосы, и мальчику она в общем-то нравится, и очень хочется, чтобы она двинулась так же, как двигалась бы, будь она живой и настоящей. Но получается только нелепое трепыхание, словно марионетку поймали на крючок, и теперь она пытается сорваться с него.
-Точнее, Марк, - говорит старик, и аккуратно обхватывает пальцы мальчика своими. Направляет его движение, и куколка вскидывает голову, словно обрадовавшись касанию мастера, и важно вышагивает вперед-назад, словно гордясь тем, что это вдруг начало получаться - Точнее и легче. Кукла не двинется сама, если ты ей не поможешь.
Мальчик хмурится, стараясь запомнить как же правильно двинуть пальцами, чтобы марионетка шла сама. Он немного сердится на неё за то, что она не желает подчиняться ему, но с охотой отвечает старику, и немножко сердится на себя, за то, что не выходит без чьей-то помощи.
-Пусти, - просит он, наконец. Ему кажется, что вроде бы пришло понимание - Я сам.
Старик послушно разжимает пальцы. Сигарета в уголке его рта тлеет ярким рыжим огоньком, чуть качается, когда он улыбается. Мальчишка неплох, в нем видны задатки, но детская рука пока слишком слаба и неверна, чтобы уверенно вести марионетку. Не хватает банальной координации и силы... Ничего, это придет с возрастом.
Старику уже очень много лет, и почти всю жизнь свою он провел на сцене. Сначала на сцене театра, потом - на грубо сколоченных подмостках бродячих артистов. Глаза его словно выцвели от света прожекторов и людских взглядов, и на дне их есть странная мудрость. Такая, наверное, пряталась в глазах старых шутов.
Мальчик пробует повторить то, что только что получалось так хорошо, но у него ничего не выходит. Куколка опять дергается, словно в агонии, и бессильно обвисает на нитях, свесив голову так, что волосы закрывают лицо.
Мальчишка кривится, хмурится, морща нос... И вдруг отбрасывает марионетку в сторону, в темноту, до которой не достает свет костра. Надувает губы подсмотренным у старших артистов манером. Он нетерпелив, как и все дети. Его злят долгие неудачи, злят настолько, что хочется плакать.
Старик поджимает губы. Не говоря ни слова, поднимается. Суставы его чуть слышно скрипят, но встает он легко, не упираясь руками в колени, и отходит в темноту. Мальчик дуется, следя за ним сердитым взглядом. Самого старика почти не видно, лишь тень, да мерцающий огонек сигареты...
...Кукла перепачкалась в земле и травяном соке, белое платье покрылось неряшливыми пятнами, от падения неловко вывернулась левая рука. Старик баюкает её в ладонях, как больного ребенка. Бережно расправляет волосы, ощупывает поврежденный сустав. Вторая марионетка - взрослая, на которой он показывал, как нужно держать вагу, сидит рядом с ним, смотрит на юного кукловода стеклянным неприятным взглядом. Кажется, что на лице у неё презрение... Или это так падают тени от костра?
-Никогда так не делай, Марк, - тихо говорит старик, разглаживая нити. К счастью ни одна не порвалась. - Никогда не обижай своих кукол.
Мальчик всё ещё дуется, смотрит немного в сторону. Он чувствует себя виноватым, но признаваться в этом не хочет. Марионетка в руках учителя глядит на него печально и даже без обиды. Но всё равно от выражения её лица очень неуютно. Или так падают тени от костра?
-Дай, - говорит мальчишка и вздыхает. Тянет руку за куклой - сам ломал, сам и чини. В конце концов, она-то ни в чем не виновата на самом деле. Это у него просто не выходит - Дай...

Дотлевает сигарета, укутывая старика легким синеватым дымом. Где-то кричит ночная птица, у костра укладываются спать. Маленький мальчик в живописном тряпье бережно ведет по траве куклу. Та ступает неловко, спотыкается, бредет вперед, словно слепая, но всё-таки движется. Всё-таки подчиняется, не затаив обиды.
-Вот так, - говорит старик сквозь дым и встряхивает головой, отгоняя странное видение, в котором золотоглазый мужчина ведет очень похожую марионетку на одной руке - Будь добр к куклам, Марк. И когда-нибудь и они будут добры к тебе.

...На стоянку Каравана накатывалась ночь.
*****
А прошлый фик был юбилейной, сотой записью по Утопии, вот.

@темы: Головой по клавиатуре, Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Увлеченное

20:02 

Была бы большая река
читать дальше

Планировалось в цикл "Страшные сказки Театра", но получилось ли - я не уверена.
Если вдохновение не уйдет и дальше - это будет уже романтика. Странный день =_=

@темы: Увлеченное, Повседневное, Обрывки-отрывочки, Мор.Утопия, Головой по клавиатуре

02:37 

Была бы большая река
читать дальше

По мотивам зарисовки для нас и всего, что ей предшествовало.
Огрехи, традиционно, завтра после колледжа. Сейчас уже очень поздно...
И да - я старалась. И да - это таки стихи =_=
И да - объяснений по канону можно не требовать, ибо их нет.

@темы: Увлеченное, Обрывки-отрывочки, Мор.Утопия, Головой по клавиатуре

23:06 

Была бы большая река
01:16 

Была бы большая река
Завершение на тему раскрытия Марка

Автор честно признает, что хотел как лучше, а получилось, как получилось.
Замечания приветствуются, за каждую ошибку, стилистическую или не очень, извиняюсь заранее.

@темы: Головой по клавиатуре, Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Увлеченное

00:53 

Была бы большая река
Травы, травы. Море волнующихся трав. Шелест и шорох, так похожий на бесконечный шум прибоя. Золотое солнце, капающее вниз расплавленным янтарем. Куда ни посмотришь - увидишь лишь Степь. До самого горизонта, живое колышущееся море трав. Где-то среди них прячется савьюр. Скрываются тонкие стебельки печальницы. Качаются пушистые метелочки белой плети. Не каждый увидит. Не каждому дастся в руки чаровская трава.
Она идет по теплой земле босиком. Простое белое платье трогает ветер. Рыжие волосы, залитые янтарем, волной растекаются по спине. Широкие рукава задевают травы. Она улыбается, чуть откинув голову и глядя в выцветшее, полинялое от солнечного жара неба, не мигая. В улыбке её - весь мир.
Травы расступаются перед ней, травы смыкаются за её спиной, словно и не было ничего.А далеко, далеко позади, за несколько дней пути, за несколько прожитых жизней, лежит черное пепелище.
Шаг и шаг. Босые ноги ступают легко и доверчиво - она не боится встать на камень, напороться беззащитной кожей на острый осколок. Раскрытые ладони без опаски касаются трав - она не боится уколоть пальцы о острый шип, задеть злую степную колючку.
Степь - это вера. Это огромное дышащее существо, из которого всё пришло, и в которое всё вернется. Это место, в которое можно прийти с любой болью и растворить её без следа.
Она улыбается небу. Она идет в никуда.
Травы смыкаются за её спиной.


@темы: Мор.Утопия, Обрывки-отрывочки, Увлеченное

Тени Теней

главная